Me senti como há três anos atrás, numa conversa infinita de descobertas idênticas. A vontade de não dormir sabendo das consequências e da dor de cabeça que eu sentiria ao amanhecer. Como se aquela história tornasse a ser contada, alterada em pequenos detalhes escritos no pé da folha. Alguns medos sobreviveram; mas se a página for virada, a continuação será a lápis. Como todos aqueles desenhos guardados na pasta, intactos pelo tempo...